Мягкие мысли

Блэнд подумал, настолько успешно...

Честно говоря, я прожил недолго, но то немногое, что я увидел в мире, удовлетворило мое любопытство и жажду знаний. Моя жажда...

Нет, я предпочитаю писать: «мне хватило».

Это правда, мы быстро разочаровываемся в том, что видим. Мне посчастливилось увидеть его всего три дня...

Я родился в Париже (мы тоже не выбираем тротуары Манилы…). Просто. Тупо. Но не идеально.

С момента моего рождения я дышал углекислым газом; это машины, грязь, тошнота, а не деревья! Кроме того, это все, чем я когда-либо дышал. Я никогда не дышал воздухом, настоящим воздухом, каким дышишь в провинции, на зеленых горах забытых высот мира. Я этого не знаю и умер, не узнав его вкуса. Есть ли у него такой? Или оно просто тоньше, яснее, глубже и живее? Менее едкий, но кислый, менее переоцененный?

Меньше побежденных?

Существует ли оно?

Кажется...

Я действительно не прожил трех дней. Я выжил. Выжил...

Выжил, старый осел.

В любом случае я не должен был рождаться здесь, в этот момент, в это время, в этих местах. Я думаю, это просто розыгрыш, плохая шутка, шутка...

Мои в другом месте.

Но тем не менее я боролся все эти три дня. Для кого и для чего, Джо? Ты, кого цветы потрясли своим блужданием по снегу и в крови...

Забывая о своих врагах.

Забыв время...

Я все еще слышу крики собак, стучащих своими шагами по лепесткам рассвета. Несмотря ни на что, я все еще страдаю, а пока вспоминаю радости.

Я бил этих собак, дрался с их дерьмом, убегал от их помета и, наконец, дышал их следами.

И это было самое худшее.

Не это меня убило. Нет, не это. Это природа, истинная, чистая, которая меня сгнила, но которая в этом аду асфальта вкопала до самого сока моей души.

Нет, меня убил он, Он, Другой. Там, с погребальной помпой...

Издалека, но недостаточно далеко... Другой.

Другой...

ПОДОНОК!

Нет. Тот, кто меня убил, возможно, не был мудаком. Возможно, он не просто мудак. Единственное, о чем я сожалею, это то, что я не знал, куда он шел, когда наступил на меня. Был ли это праведник, невиновный человек, животное или человек (снова со своим огромным топором)?

Я умер, не зная. Как Человек, который умирает без сознания.

Я умер, да. Я умер в Париже.

Я умер быстро и счастливо, и мне жаль того, кто видел то же, что и я, потому что он Человек, и его нельзя сокрушить, чтобы положить этому конец.

Я умер недостаточно быстро, но умер очень быстро, и это хорошо.

Я цветок. Я — мысль, Мысль, по иронии судьбы рожденная в сточной канаве парижского собачьего тротуара, твоего тротуара, твоей канализации, твоего отвращения, твоего дома. И я был счастлив умереть, старый гуманоидный мусор, на заре твоего позора.

Ваш ПОЗОР.

ПОЗОРНЫЕ АРЕНДАТОРЫ МОЕЙ ЗЕМЛИ