Langweilige Gedanken

Langweiliger Gedanke, so erfolgreich...

Ehrlich gesagt habe ich nicht lange gelebt, aber das Wenige, das ich von der Welt sah, befriedigte meine Neugier und meinen Wissensdurst. Mein Durst...

Nein, ich schreibe lieber: „hat mir gereicht“.

Es stimmt, wir sind schnell enttäuscht von dem, was wir sehen. Ich hatte das Glück, ihn nur drei Tage lang zu sehen ...

Ich wurde in Paris geboren (wir wählen auch nicht die Bürgersteige von Manila…). Einfach. Dumm. Aber nicht ideal.

Vom Moment meiner Geburt an atmete ich Kohlendioxid ein; das der Autos, der Dreck, das Ekelerregende, nicht das der Bäume! Außerdem ist das alles, was ich jemals geatmet habe. Ich habe noch nie Luft geatmet, echte Luft, wie man sie in der Provinz atmet, auf den grünen Bergen der vergessenen Höhen der Welt. Ich kenne es nicht und bin gestorben, ohne seinen Geschmack zu kennen. Hat er einen? Oder ist es einfach feiner, klarer, tiefer lebendig? Weniger herb, aber sauer, weniger überbewertet?

Weniger besiegt?

Existiert es?

Es scheint...

Ich habe nicht wirklich drei Tage gelebt. Ich habe überlebt. Überlebt...

Überlebt, alter Arsch.

Auf jeden Fall hätte ich nicht hier, in diesem Moment, in dieser Zeit, an diesen Orten geboren werden sollen. Ich denke, es ist nur ein Streich, ein schlechter Witz, ein Witz ...

Meine sind woanders.

Aber ich habe in diesen drei Tagen trotzdem gekämpft. Für wen für was, Jo? Du, den die Blumen mit ihrem Wandern im Schnee und im Blut wiegten ...

Deine Feinde vergessen.

Die Zeit vergessen...

Ich kann immer noch die Schreie der Hunde hören, die mit ihren Schritten auf die Blütenblätter der Morgendämmerung stampfen. Ich leide trotz allem immer noch und denke an die Freuden in der Zwischenzeit zurück.

Ich schlug diese Hunde, kämpfte gegen ihre Scheiße, rannte vor ihrem Kot davon und atmete schließlich ihre Schritte ein.

Und das war das Schlimmste.

Das ist nicht das, was mich umgebracht hat. Nein, das nicht. Das ist die Natur, die Wahre, die Reine, die mich verrottet hat, die sich aber in dieser Hölle aus Asphalt bis in den Saft meiner Seele gegraben hat.

Nein, was mich getötet hat, war er, er, der Andere. Dort, mit seinem Trauer-Prunk...

Aus der Ferne, aber nicht weit genug... Der Andere.

Der Andere...

FICKER!

NEIN. Wer auch immer mich getötet hat, ist vielleicht kein Arschloch. Vielleicht ist er nicht nur ein Arschloch. Ich bedaure nur, dass ich nicht wusste, wohin er ging, als er auf mich trat. War es ein gerechter Mensch, ein unschuldiger Mensch, ein Tier oder war es ein Mensch (wieder mit seiner großen Axt)?

Ich bin gestorben, ohne es zu wissen. Wie der Mensch, der ohne Bewusstsein stirbt.

Ich bin gestorben, ja. Ich bin in Paris gestorben.

Ich bin schnell und glücklich gestorben, und ich habe Mitleid mit dem, der gesehen hat, was ich gesehen habe, denn er ist ein Mensch und kann nicht zerquetscht werden, um es zu beenden.

Ich bin nicht schnell genug gestorben, aber ich bin sehr schnell gestorben, und das ist gut so.

Ich bin eine Blume. Ich bin ein Gedanke, ein Gedanke, der ironischerweise in der Gosse eines Pariser Hundegehwegs geboren wurde, Ihrem Gehweg, Ihrer Kanalisation, Ihrem Ekel, Ihrem Zuhause. Und ich war glücklich zu sterben, alter humanoider Trümmer am Morgen deiner Schande.

Deine Schande.

Beschämende Mieter meines Grundstücks